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Puisqu'on ne vivra jamais tous les deux

Puisqu'on est fou, puisqu'on est seul

Puisqu'ils sont si nombreux

Même la morale parle pour eux

J'aimerais quand même te dire,

Tout ce que j'ai pu écrire

Je l'ai puisé à l'encre de tes yeux

Je n'avais pas vu que tu portais des chaînes

À trop vouloir te regarder j'en oubliais les miennes

On rêvait de Venise et de liberté

J'aimerais quand même te dire,

Tout ce que j'ai pu écrire

C'est ton sourire qui me l'a dicté

Tu viendras longtemps marcher dans mes rêves

Tu viendras toujours du côté où le soleil se lève

Et si malgré ça j'arrive à t'oublier

J'aimerais quand même te dire,

Tout ce que j'ai pu écrire

Aura longtemps le parfum des regrets.

Et puisqu'on ne vivra jamais tous les deux...

(Francis Cabrel)

 

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Can we live without internet ? I am asking this question because, for technical reasons, I lived without internet at home for a week. Thank God internet is free in public libraries, so I went to the nearest library to my house to check my e-mails and read the news of the world on a [...]
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Parfois on ne sait pas quoi dire. Ainsi, hier, apprenez-vous que le bloggeur bahreïni Ali Abdulemam a été arrêté par les autorités de son pays pour avoir « diffusé de fausses informations ».

Vous vous rappelez que vous avez déjà rencontré le jeune homme et échangé avec lui quelques phrases il y a trois ans. Ali Abdulemam , jeune père de trois enfants et fondateur de BahrainOnline.org un portail très populaire dans ce petit pays, par sa surface, qu’est le Bahrain. 

Vous vous rappelez les brefs échanges que vous avez eus avec Ali Abdulemam et ce que vous inspiré ce jeune homme: le désir du changement, la conscience civique et politique aigue, la lassitude et la résignation aussi.

Vous ne connaissez du Bahreïn que le régime autoritaire et le harcèlement, précoce dans la région, de la communauté chiite qui y vit. Une monarchie étouffante, un régime autoritaire comme il y en a beaucoup d’autres dans la région. Mais vous êtes sûr d’une chose : Ali Abdulemam n’est pas un dangereux criminel mais juste un activiste pacifiste du net qui essaye de de grignoter un peu de dignité pour sa communauté et de pousser vers une promesse de démocratie, si ce n’est pas trop demander.

Hier vous apprenez donc qu’Ali, comme beaucoup de jeunes du monde arabe avant lui, devra passer par la case prison et interrogatoire pour le seul crime de s’être permis, et avoir permis, de s’exprimer sur Internet. 

Vous vous dites que le seul tort d’Ali est d’être citoyen d’un pays caractérisé par le déni de la pensée, la persécution, l’inhumanité et l’absence de liberté. Vous vous dites que le crime d’être né dans un mauvais endroit du monde existe et que Ali en est une nouvelle victime. Et que malheureusement, ce tort-là, Ali le partage avec beaucoup de jeunes de la région qui las d’attendre le changement n’ont eu droit qu’à la répression et au déni des droits.

Ces lignes, inutiles peut-être, sont rédigées dans le cadre de la campagne internationale de soutien à Ali Abdulemam. 

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En fouillant distraitement dans un tiroir pour retrouver une vieille ordonnance, je suis tombée sur des objets oubliés, sortis de ma mémoire. Pendant quelques secondes, les reconnaissant, ma première pensée fût de me demander si quelqu'un d'autre les avait vus. Je suis absente pendant de si longues périodes que ma chambre a été retournée dans tous les sens. Seul ce tiroir semble avoir échappé aux regards indiscrets. Il y règne une sorte de désordre ordonné, suffisamment familier pour que je garde la certitude que personne n'y a touché.

Quelques vieilles photos m'ont fait sourire. Je m'y reconnais sans m'y reconnaitre. Une époque qui me semble bénie aujourd'hui. Sans doute le voile de la nostalgie couvre-t-il cette période pour l'embellir à mon regard adulte. Des amis qui n'en sont plus vraiment aujourd'hui, pris par leurs vies respectives, y apparaissent insouciants et heureux d'être réunis.

Puis en soulevant les vieilles enveloppes et des bouts de papier jaunis, un cahier à la couverture brillante a surgi. La plupart des feuilles ont été arrachées, sans doute pour effacer de ma mémoire les idioties que j'y avais écrites. Seules quelques pages noircies d'encre ont survécu. Sur ces pages, le brouillon d'une lettre envoyée à un pseudo amoureux, cette relation de passage dans laquelle je m'étais investie comme d'habitude comme pour sauver quelqu'un, pour me rendre compte que c'est moi que je dois sauver en priorité si je veux survivre à mes expériences casse gueule. En parcourant ces lignes, je me voyais moi-même, affaiblie par mes efforts persistants pour changer le monde, cette sale habitude que j'ai depuis toujours et qui me vide de toute mon énergie. Prétention ou témérité, je ne saurais le dire. J'ai appris depuis que je ne pourrais jamais changer l'autre même si je devais me tuer à la tâche. Je l'ai appris à mes dépens, et j'y ai laissé beaucoup de moi. Mais ne serais-je pas capable de commettre encore les mêmes erreurs aujourd'hui?

Le voyage dans le temps ne s'est pas arrêté là. Quelques piles de papier plus bas, une enveloppe ouverte remplie de feuilles bleues apparait. Une lettre. J'en cherche le début, puis lis la date à la fin. Je l'ai écrite il y a de cela 9 ans jour pour jour. Coïncidence? Je l'ai écrite pour ma mère. Jamais envoyée. J'ai hésité avant de la lire. Complètement oubliée depuis, mais je me doute bien de son contenu. Je prends mon courage à deux mains, m'assois par terre, et je lis. Les larmes coulent au fil des pages. Une bonne dizaine. Qui sait, peut être que si je l'avais envoyée certaines choses seraient différentes aujourd'hui. Cette envie de dévoiler des vérités ne m'a jamais quittée. Mais ce que j'ai à dévoiler aujourd'hui est différent de ce que j'avais à dire à l'époque. J'étais encore jeune, indécise, angoissée, perturbée par la vie et ses enjeux. Je ne savais pas qui j'étais vraiment. J'étais encore en devenir. Je ne suis plus tout à fait la même. Peut être qu'aujourd'hui encore j'ai besoin de dire ces choses, mais autrement. J'y ai pensé, j'ai même un plan. Pas de lettres. Un cahier entier. Des textes écrits pendant des années dont je dois sélectionner ce qui me représente le mieux, ce qui me raconte, ce qui me définit, ce qui me tient à cœur. Un projet que je caresse sans jamais le mettre en pratique. Un jour peut être ...

Et puis un dernier objet répparait au fond du tiroir. Un cahier noir, entamé il y a 7 ans. Sur les premières pages, j'annonce le début d'une nouvelle vie, mes espérances et mes angoisses. Il y a 7 ans, je faisais mon entrée dans la vie professionnelle, pleine d'espoir et de questions. Puis les pages se suivent pour parler d'autres choses. De ma vie, mes amours, mes amis, mes envies, mes peurs, mes douleurs. Des gribouillages au crayon, des citations, des cartes postales, des photos s'intercalent entre des poignées de pages, comme pour illustrer mes textes, donner une image précise de ce qui me passe par la tête au moment où j'écris.

En parcourant les pages, je me rends compte qu'entre mes mains se trouve mon dernier journal intime. J'avais commencé le premier à l'âge de 13 ans. J'ai eu envie de savoir à quel moment j'ai arrêté d'écrire, et j'ai tourné frénétiquement les pages jusqu'à la fin du cahier. La date qui s'est affichée devant mes yeux avait la force de l'évidence: J'ai écrit pour la dernière fois sur ce cahier quelques semaines seulement avant de créer mon blog. J'ai cessé d'écrire en secret au printemps 2006. J'ai lâché papiers et stylos choisis soigneusement pour les touches froides d'un clavier. Une mauvaise chose? C'est ce qu'on pourrait croire. Et pourtant, la chaleur du cahier dans lequel je griffonnais mes joies et mes peines a cédé la place à un monde peuplé d'autres plumes comme la mienne. Des plumes qui me répondaient, réagissaient à mes textes, m'encourageaient ou m'insultaient.

Ce devait être à ce moment là que j'ai enfoui les lettres douloureuses, les photos, et les objets oubliés dans ce tiroir. Je l'ai bien ouvert à deux ou trois reprises pour y plonger encore une lettre ou deux, entrevoir les photos et cacher de vieux cahiers. Mais je n'ai plus replongé moi-même dans ce monde en papier qui porte en lui toutes mes incertitudes, mon passage à l'âge adulte, mon évolution.

Je ne me reconnais plus vraiment dans tout ça. J'ai l'impression de me voir en rêve. J'ai envie de me dire à moi-même jeune que tout change, tout passe, tout évolue. Mais j'ai déjà vécu tout cela, et rien ne peut l'effacer. A quoi bon d'ailleurs? Je ne serais pas ce que je suis aujourd'hui sans tout ce que j'ai caché dans ce tiroir. C'est l'histoire de ma petite vie. Mon jardin secret.

Un jour, il faudra peut être le brûler ...
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Il y avait deux corps nus, bien en chair qui semblaient flotter, ou comme en suspension. L’une est représentée de dos, la deuxième montrée de face, deux femmes plantureuses comme suspendues dans les replies d’un immense tissu. Les deux personnages bien « en volume » à la Botero occupaient à peine la moitié du tableau ….Mais ce qui est à Botero reste à Botero, et pour moi cette mer cramoisie…

 

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Il y a partout et tout autour que des échanges aseptisés, des mots pris avec des pincettes tenues par des doigts gantés. Ce n’est pas de la politesse, non, mais de l’essoufflement sans effort fourni, un manque d’inspiration déguisé, de la facilité exploitée, usée jusqu’à la corde et exposée. Ce propos ne traite pas de la niaiserie des journaux de caniveaux, pas besoin ils sentent de loin, ni du contenu des radios préférées des chauffeurs de taxis, mais des rares contributions des uns et des autres ici et là. Ce qui est espéré, non, plutôt, demandé, désiré c’est de la folie, de la folie et encore de la folie. Oser, oser transgresser, oser dire vrai, oser dépeindre, oser tout court et la raideur se transformera en frivolité et l’irréfléchi fera mouche, fera reculer et même vaciller. J’aimerai voir apparaître sous ces cieux des blogs politiques sans peurs, des blogs photos sans pudeurs, des blogs d’écriture sans complexes et tant d’autres qui ne refoulent plus ce qu’il y a de plus émouvant…

 

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Le mois dernier, Mme Bibi Aisha a fait la couverture de Time Magazine. Mutilée, prétend-on, par des talibans afghans, Mme Aisha n’a plus ni oreilles ni nez. En Iran, Mme Sakineh Mohammadi-Ashtiani, déjà fouettée pour adultère, a été par surcroît condamnée à une peine de lapidation. Son visage encore intact est devenu un signe de ralliement contre le régime de Téhéran. Ces deux images de femmes
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Je viens de finir de rassembler mes poèmes publiés sur ce blog et ailleurs, ils sont plus d’une centaine, je n’ai pas encore fait le compte... Entre deux ou trois billets je vais les revisiter avec un regard neuf qui n’a plus rien à avoir avec « les moments » de leur création...

Temps, temps...temps

(Publié le 26-06-2006)

Le temps coule lentement
En passant par mon cœur si lourd
Si léger des moments…Des fois
D’autres si vide comme dans une gare abandonnée
Ou plus un train ne s’est arrêté
Depuis presque l’éternité
Le temps s’égrène dans mon sablier
Sans que je puisse le baliser, le marquer
Je n’ai jamais eu envi de l’arrêter
Seulement pouvoir toujours me remémorer
Les beaux instants passés
Et d’autres les oublier, les gommer
Dans l’attente, il se fait indiscret
Et ce qui m’arrive
Elle me fait poiroter
Elle a des choses, c’est sur, elle devrait être occupée
Je m’impatiente de son absence, si seulement
Si je pouvais l’appeler
Egoïste comme je suis…Elle devrait être empêtrée
Et le temps, mon insomnie d’hier
L’absence de sommeil d’aujourd’hui
Qu’ai-je encore fait ?

 

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Ramadan est comme une voie à sens unique où tout a été écrit, dit, fixé, il n’y a plus rien à discuter, même pas ravaler sa salive, cela rompt le jeun. Ramadan est sur son déclin, ce qui en restent sont aussi jaunies que les visages qu’on croise pendant ses dernières blafardes journées. Ramadan mois d’une piété où le plus d’argent échangé a été sur les tapis des tables de poker qu’entre les mains des dévots et des démunis. Ramadan de l’abstinence où toutes les putes perdues de vue refont surface en nombre dans les rues animées par magie, la grâce et pour la joie de ces libidos excitées.

 

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... en les présumant prostituées

Il n’y a pas que les Saoudiens qui présument que les jeunes marocaines sont prostituées (voir l’article de Hisham sur Global Voices)


Les Jordaniens aussi réservent un traitement spécial aux Marocaines  de 17 à 35 ans  :

National Morocco (MA)/Destination Jordan (JO)
 visa on arrival at the airport, free of charge (extension possible at the nearest police station). However, females between the age of 17 and 35 years of age require prior  approval obtained  from the Ministry of Interior, except if   accompanied by their husband, father or brother, or they are   a member of an official delegation or they are a daughter of   high ranking personnel.

Ce traitement n’est pas réservé aux Algériennes par exemple

Les Syriens  pour les marocaines  âgées de 18 à 35 ans : 

National Morocco (MA)           /Destination Syria (SY)

Visa required, except for Nationals of Morocco (SEE NOTE 25066).
NOTE 25066: Females between the age of 18 and 35 years of   age being nationals of Morocco, require a special permission from the Syrian Chief of Immigration except if  married to nationals of Syria and holding proof of marriage.

Idem ce traitement n’est pas réservé aux Algériennes par exemple

Quand aux Egyptiens ils présument que les jeunes marocains  de 14 (sic !) à  40 ans sont terroristes ou je ne sais pas quoi :

National Morocco (MA)   Destination Egypt (Arab Republic of) (EG)
In addition to a visa, nationals of Morocco holding normal passports only, require a prior approval from the Egyptian State of Security Authorities (especially if aged between 14  and 40 years).

Par contre ce dernier traitement est réservé à tous les originaires des pays arabes !
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Aleci - Dark Chariot

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Va savoir pourquoi je fais une fixette sur ce TGV marocain…

J’en parlais en 2007 déjà. Le président Sarkozy allait visiter le Maroc, son dada de l’époque était de ramener des contrats pour les entreprises françaises à chaque visite çà l’étranger. Et comme il passait par Rabat et Tanger, il lui a fallu rentrer avec quelque chose dans les bagages.

On a tendance à l’oublier, mais la genèse du TGV marocain est assez étonnante. Quelques jours avant la visite de Sarkozy personne n’a jamais entendu parler d’un TGV marocain. Ce projet de TGV n’existait tout simplement pas. Sarkozy comptait en fait vendre aux Marocains des rafales de son copain Dassault. Mais le Maroc avait choisi les F-16 américains et l’a fait savoir à la diplomatie française. Si bien que cette dernière réfléchissait, en représailles, à annuler la visite du président français.

Soudain (au sens propre de l’adverbe) quelqu’un a sorti du chapeau quelque chose du genre : ils nous n’achètent pas de Rafales, ils pourraient au moins nous acheter un TGV. Et au figaro de résumer « Cette commande [de TGV] pourrait permettre un maintien de la visite de Nicolas Sarkozy au Maroc ». A titre de « compensation», les Marocains accepteront.

C’est ainsi que les Marocains se sont retrouvés avec un TGV sur le dos. Et comme souvent en la matière, ce n’est qu’après conclusion du protocole d’accord que l’ONCF a fait une étude du projet, et ce n’est qu’après coup qu’on a vu défiler certains âmes serviles pour dire combien ce projet est beau, combien il est utile, combien il est moderne… 

Trois ans après faisons les comptes: 

- Le TGV marocain est évalué à 20 milliards de dirhams. 

- 4.8 milliards seront fournis par l’Etat,

- 1 milliard par le fond Hassan II. 

- 1.9 milliard de dons européens 

- et 1.6 de don saoudien. 

- Restera 10.7 milliards, soit la moitié, pour boucler le financement. 

(chiffres ONCF)

Et beh ces 10 milliards il faudra les… emprunter. Si seulement ça en valait la peine. Pour ne citer qu’un seul, je citerais un économiste non nihiliste, l’ancien ministre des finances Mohamed Berrada. Il déclare ceci au mensuel Economie &Entreprises : « Si on avait pas investi dans le TGV, ça n’aurait en aucun cas compromis le rythme de croissance. En cette période de crise, cet argent aurait pu être mobilisé pour financer des projets créateurs d’emploi ».

Revenons aux 10 milliards qui nous manquent (surement plus car ce genre de projet dérape toujours). L’Etat devra les emprunter. Comme il devra emprunter pour d’autres « grands projets ».

Maintenant laissons la parole à une autre personnalité non nihiliste : Abdellatif Jouahri, Wali Bank Al Maghrib, qui a présenté hier au roi son rapport dont on peut tirer ceci :

La couverture du besoin de financement du Trésor ainsi que la hausse des emprunts extérieurs de certaines entreprises publiques se sont traduites par une augmentation de 7,3% de l’encours de la dette publique2,qui s’est établi 419,3 milliards de dirhams.

Concernant le stock de la dette publique extérieure, en augmentation de 14,3%, il a atteint 152,9 milliards ou 20,8% du PIB, dont près de la moitié au titre de la dette extérieure garantie.

D’une année à l’autre, l’encours de la dette intérieure du Trésor a augmenté de 9,3 milliards pour s’établir à 266,4 milliards, soit 77,2% de la dette globale directe.

Pour des raisons historiques, à chaque fois qu’on parlait de la dette on évoque de la dette extérieure, qui, il est vrai, s’est beaucoup allégée. On oublie juste un détail c’est qu’en contrepartie la dette intérieure n’a cessé d’augmenter et d’une manière vertigineuse (et de provoquer, dommage collatéral, une crise de liquidité). Si bien que la dette publique totale a explosé atteignant aujourd’hui 420 milliards de dirhams (quelques 48 milliards de dollars). Mais bon… il en restera toujours un TGV.


Lire aussi:

-  chez Omar: TGV au Maroc : A quoi bon? 
- L'excellent mensuel Economie&Entreprises consacre,dans son édition de l’été, tout un dossier sur le « financement des grands projets » et la crise de liquidité.

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